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junio 29, 2009

Noche

La noche entraba por la ventana para jugar a recortar tu vientre contra las luces de la ciudad. Los estertores de nuestras muertes descansan ahora al fondo de la cama junto a ropa interior. Los aromas interrumpen suspiros , cabalgan presurosos por tu espalda para refugiarse en la madeja de tus greñas. Se esconden de mi nariz que los devora en cuanto asoman por tu piel. Sonrisas y suspiros ahora en mi costado llenan los espacios entre duda y desconfianza. Y así sigue la noche, de un lado a otro de tu casa. Habitamos cada rincón con nuestro vaivén, sinuoso, continuo. Dejamos caer la pena y el miedo con cada prenda que toca el suelo, para vernos tal como somos con la puntas de los dedos.

La noche se fue con la llegada del sol y al fin vi que la sonrisa había hecho su nido en tu boca. Tus ojos ahora miraban hacia adentro las verdades que quisimos mostrarnos. Cuando finalmente los abriste, el mundo entero se abrió con ellos. Ahora la cordillera era la que jugaba a parecerse a tus caderas. La tibia claridad de la mañana nos dio otro día para conocernos por fuera y por dentro.




mayo 27, 2009

Artistucho

Artistucho


Mi amigo, El flaco, tiene 35, no le ha trabajado un día a nadie y dudo mucho que lo haga. Aún parasita de sus viejos y no ha terminado ni una de las 15 carreras que empezó. Aquel ser, se pasea por la ciudad fumando puchos pechados a algún amigo ingenuo, al mismo que, entre luquita y luquita ya le debe como 20. El flaco, no se cansa con trabajar porque eso no es para gente de su intelecto, pero le gusta la buena vida y cuando corre con suerte, sabe agenciarse buenas bebidas auspiciadas por viejos amigos, ya que el no tiene un cinco claro está. Haciendo un rápido sobrevuelo por los bares de providencia comete su colecta.

Él, escribe, pinta, dibuja, saca fotos, lee el tarot y las plantas de los pies, escribe libros inpublicables para recitarles poemas a sus colegialas, las mismas que lo ven como el prospecto del mejor hombre que puede existir, algo así como un lider de un culto neo hieppe o alguna tribu urbana emergente, toca guitarra, sampoña pero ambas igual de desafinadas y el timbre de la abuela para bolsearle a la montepiada, si puede, el almuerzo del día en aquellas ocasiones en que sus viejos se aburren de esta rémora implacable y lo mandan a trabajar.

El flaco sigue ahí, alimentando sus fantasías y viviendo de la caridad de todos los que aún lo soportan. Camina esperando el llamado de una galería inexistente, el descubrimientos de sus poemas inneditos y que Cristian Warken le pregunte que se siente ser la revelación del genero autodidacta. En estos sueños al flaco se le va el tiempo y el respiro, si te lo topas mándalo a casa y que pase a verme, que me debe como 40 lucas. Eso si, ya no le convido cigarros.

mayo 25, 2009

Ritos

Ritos

Desde que te conocí en aquel viaje
de vuelta, es que siempre tomo el
mismo lugar, en la misma línea de buses.
Quizás es mi gusto por los ritos o
para ver si vuelvo a encontrarte,
en otra persona y así enredarnos
en una conversación de dos desconocidos
contándose la vida así nada más.





mayo 19, 2009

Cuentopaya

Cuentopaya

Como ejercicio de sanidad mental
te pedí, no volver a hablar nunca más.
Pero mira niña si sere despistado,
como fuí a olvidar que mi emoción
hace rato a la mente no esta encadenado.
Y ahora sufro del desazón
entre lo que le conviene a la mente
y las exigencia de mi corazón.

Dos paros respiratorios
tres clavadas al riñon
si no das luz de tu existencia
mañana mismo caigo al panteón

No alargue niña mi pena
que amor es cosa buena
aquí lo vengo a rendir
solo por verla reir.

Empeza'o como cuento
termina'o como paya
por más que lo intento
sea causa de mal sino
no creo mejor destino
que aquel que entre tus
brazos se haya.